El teatro Colón en 1882

La Nue­va Re­vis­ta de Bue­nos Ai­res, fue una pu­bli­ca­ción pe­rió­di­ca que el Dr. Vi­cen­te Gil Que­sa­da lan­zó en abril de 1881, en­tre otros fi­nes, pa­ra di­fun­dir el mo­vi­mien­to his­tó­ri­co ame­ri­ca­nis­ta de ese mo­men­to. Con­tó, des­de sus ini­cios, con bri­llan­tes co­la­bo­ra­do­res.
En el pri­mer nú­me­ro apa­re­ce un es­tu­dio de Mi­tre so­bre el dra­ma Ollan­tay y una no­ta de Sar­mien­to ti­tu­la­da “Re­mi­nis­cen­cias li­te­ra­rias”. Allí, con fe­cha 4 de agos­to de 1882, la pe­rio­dis­ta nor­tea­me­ri­ca­na Lucy Dow­ling dio a co­no­cer las im­pre­sio­nes re­co­gi­das en una ve­la­da del an­ti­guo tea­tro Co­lón. Con el tí­tu­lo de “Los por­te­ños que fue­ron a una ve­la­da del Co­lón ha­ce me­dio si­glo”, el pe­rio­dis­ta Ar­tu­ro Ro­may, pu­bli­ca en El Ho­gar del 15 de ju­lio de 1939, la in­te­re­san­te no­ta que res­ca­ta­mos pa­ra de­lei­te de nues­tros lec­to­res.

Si el tri­gé­si­mo ani­ver­sa­rio de la aper­tu­ra del ac­tual Co­lón, cum­pli­do en ma­yo úl­ti­mo, ha de­bi­do pro­vo­car me­lan­có­li­cas me­mo­rias en los por­te­ños que asis­tie­ron al acon­te­ci­mien­to, ¿qué no ocu­rri­rá con aque­llos que ha­bien­do con­cu­rri­do a la ve­la­da del Co­lón an­ti­guo, que se co­men­ta en es­ta no­ta, pue­den hoy po­ner es­tas lí­neas ba­jo sus ojos?
¡1882! La ima­gi­na­ción da un sal­to, se plan­ta en me­dio de la Gran Al­dea de fi­nes de si­glo y evo­ca las gran­des fi­gu­ras ar­gen­ti­nas que lle­na­ban la épo­ca y cu­yo pres­ti­gio lle­ga has­ta no­so­tros acre­cen­ta­do: ve­jez sin fa­ti­ga de Sar­mien­to; ga­llar­da ma­du­rez de Ro­ca en su pri­me­ra pre­si­den­cia; ple­ni­tud del ati­cis­mo de Wil­de; mag­ní­fi­ca pro­lon­ga­ción de Mi­tre. Épo­ca en que se es­cri­bía Ju­ve­ni­lia. Épo­ca de Mi­guel Ca­né, de Pe­lle­gri­ni, de Quir­no, de Terry, de Ben­ja­mín Vic­to­ri­ca y de Ber­nar­do de Iri­go­yen…
No fal­ta­rá al­gu­na ma­tro­na o al­gún se­ñor de ca­be­llos blan­cos que sin for­zar mu­cho la me­mo­ria son­ría a los re­cuer­dos y ex­cla­me: ¡Ah, qué tiem­pos aque­llos! Uno que bien pu­do ser es­pec­ta­dor en esa ve­la­da de agos­to de 1882, aca­ba de mo­rir: don Nor­ber­to Pi­ñe­ro.
En el in­vier­no de 1882 lle­gó a nues­tras pla­yas miss Lucy Dow­ling, una pe­rio­dis­ta que an­da­ba co­rrien­do mun­do co­mo co­rres­pon­sal via­je­ra de la North Ame­ri­can Re­view, de Nue­va York. Es­ta da­ma ha­bía co­no­ci­do en Pa­rís a don Vi­cen­te G. Que­sa­da, co­di­rec­tor de la Nue­va Re­vis­ta de Bue­nos Ai­res y a pe­di­do de és­te pro­me­tió en­viar­le co­la­bo­ra­cio­nes.
Pe­ro las cir­cuns­tan­cias qui­sie­ron que la pri­me­ra co­la­bo­ra­ción de miss Dow­ling no fue­ra en­via­da des­de Eu­ro­pa, de acuer­do a lo pac­ta­do, si­no es­cri­ta en el mis­mí­si­mo Bue­nos Ai­res, don­de el azar la tra­jo el men­cio­na­do año.
Y es así co­mo una ve­la­da de agos­to en el an­ti­guo tea­tro Co­lón —que es­ta­ba don­de hoy se ha­lla el Ban­co de la Na­ción Ar­gen­ti­na, fren­te a la Pla­za de Ma­yo—, le dio mo­ti­vo pa­ra per­ge­ñar sus pri­me­ras im­pre­sio­nes por­te­ñas.
Lo que más cho­ca a miss Dow­ling en nues­tro an­ti­guo tea­tro lí­ri­co es la fal­ta de ri­que­za y de con­fort. La ho­rro­ri­zan los ba­laus­tres de pi­no pin­ta­dos de blan­co de los pal­cos y la po­bre­za de las de­co­ra­cio­nes de la sa­la.
Yo me ima­gi­no —di­ce— que la ac­tual sa­la del Tea­tro Co­lón es só­lo el es­que­le­to de lo que de­be­rá ser una vez que sea de­co­ra­da co­mo lo exi­ge el des­ti­no pa­ra la cual fue cons­trui­da, y la so­cie­dad ele­gan­te y ri­ca a la que es­tá des­ti­na­da. Pa­ré­ce­me bien com­pro­ba­do —pro­si­gue re­fi­rién­do­se a la cons­truc­ción— que se tu­vie­ron pre­sen­tes los pla­nos de los me­jo­res tea­tros lí­ri­cos de Ita­lia, co­mo el de la Sca­la de Mi­lán y el San Car­los de Ná­po­les. Lo di­go en jus­tí­si­ma vin­di­ca­ción del ar­qui­tec­to que le­van­tó los pla­nos, los cua­les, se­gún la tra­di­ción, fue­ron des­pe­da­za­dos por la co­mi­sión de pro­fa­nos que eran ac­cio­nis­tas o em­pre­sa­rios, pa­ra quie­nes lo be­llo era de­ma­sia­do ca­ro y bus­ca­ron en lo ba­ra­to el me­dio de ase­gu­rar ma­yo­res uti­li­da­des.
Los pal­cos le cau­san a miss Dow­ling, tam­bién una im­pre­sión la­men­ta­ble: —Es­tán em­pa­pe­la­dos de co­lor ro­jo, lo que ha­ce más no­ta­ble el con­tras­te con las pe­que­ñas puer­tas blan­cas de ca­da uno, y am­bos co­lo­res pro­du­cen un efec­to abi­ga­rra­do y cha­ba­ca­no. ¡Ca­ren­cia ab­so­lu­ta de or­na­men­ta­ción ar­tís­ti­ca! Más aún: so­bre es­te fon­do ro­jo se ven col­ga­dos los som­bre­ros y ga­ba­nes de los ca­ba­lle­ros, los abri­gos y ta­pa­dos de las se­ño­ras y es­ta con­fu­sión de ob­je­tos mul­ti­co­lo­res pre­sen­ta el as­pec­to de una tien­da de ro­pa usa­da, mien­tas bri­llan por la ele­gan­cia, el lu­jo y la be­lle­za las se­ño­ras que ocu­pan los asien­tos. ¡Qué es­tu­pen­do con­tras­te!
En cam­bio, mis Dow­ling se­ña­la el buen gus­to y el con­fort del Tea­tro de la Ope­ra en la ca­lle Co­rrien­tes. Y no pa­ran ahí las la­men­ta­cio­nes de la pe­rio­dis­ta, que no com­pren­de có­mo el tea­tro ca­re­ce de “mar­que­si­nas” so­bre las puer­tas que dan a la ca­lle, lo cual ha­ce que cuan­do llue­ve el pú­bli­co se pon­ga a la mi­se­ria con el agua que cae del cie­lo y el fan­go de la ace­ra. Tam­po­co las bu­ta­cas de pla­tea las en­con­tró bue­nas:
—Son es­tre­chas, feas, su­cias. Las ter­tu­lias de bal­cón y las al­tas tie­nen los mis­mos de­fec­tos y, co­sa sin­gu­lar, ¡na­die se que­ja!
Ocu­pán­do­se de las por­te­ñas que ha ob­ser­va­do du­ran­te los lar­gos in­ter­va­los —y aún du­ran­te el de­sa­rro­llo del es­pec­tá­cu­lo, por­que en aque­llos tiem­pos no se apa­ga­ba la luz de la sa­la— Lucy Dow­ling tie­ne co­men­ta­rios in­te­re­san­tes:
—Con­tem­plo a las be­llas co­mo crea­cio­nes de Dios; co­mo ad­mi­ro tam­bién la es­ta­tua­ria, crea­ción del hom­bre, y me en­tu­sias­mo con am­bas. Yo he vis­to pues, a las da­mas en el Co­lón co­mo quien vi­si­ta una ga­le­ría de cua­dros. Evi­den­te­men­te, no to­das po­drían pre­ten­der per­pe­tuar­se co­mo la que fue mo­de­lo pa­ra el mag­ní­fi­co már­mol de Ca­rra­ra de la Ga­le­ría Borg­he­se; por­que ni to­das tie­nen per­fec­cio­nes es­cul­tu­ra­les ni cul­to por el rea­lis­mo im­pú­di­co. Hay, em­pe­ro, en es­te país, se­gún mi cri­te­rio de mu­jer, do­nai­re y gra­cias en las da­mas, co­mo ras­go ge­ne­ral y ca­rac­te­rís­ti­co: la be­lle­za es va­ria­da por la mez­cla de to­das las ra­zas; las hay her­mo­sas de ojos azu­les y mo­re­nas de ojos de fue­go. Las he vis­to her­mo­sí­si­mas, muy gra­cio­sas, sim­pá­ti­cas, bo­ni­tas y vi­va­ces, pe­ro ¡ay!, he ob­ser­va­do tam­bién que las ma­tro­nas tie­nen pre­dis­po­si­ción en­fer­mi­za a la obe­si­dad, tan­to que ni el mis­mo Ru­bens, que amó con ex­ce­so la exu­be­ran­cia en las for­mas, se hu­bie­re atre­vi­do a to­mar­las co­mo mo­de­lo pa­ra sus cua­dros.
Des­pués de la adi­po­si­dad de las ma­tro­nas, Lucy Dow­ling se me­te con los ca­ba­lle­ros por un de­ta­lle que le de­sa­gra­da en ex­tre­mo: la fal­ta de guan­tes.
—¿Por qué no lle­van guan­tes mu­chos de los ca­ba­lle­ros que se en­cuen­tran en es­te tea­tro? ¿Es eco­no­mía o es mo­da? Mez­qui­na se­ría la pri­me­ra en ca­ba­lle­ros ha­bi­tua­dos a la vi­da ele­gan­te, ge­ne­ro­sos y aún pró­di­gos.
Es­ta omi­sión le arran­ca a la via­je­ra un pá­rra­fo exal­ta­do que em­pie­za así: —Si los hom­bres su­pe­ran el mis­te­rio­so atrac­ti­vo que ejer­ce en no­so­tras una ma­no en­ce­rra­da en guan­tes lim­pios, bien cor­ta­dos, que per­mi­ten su­po­ner la blan­cu­ra de la piel y la lim­pie­za cui­da­do­sa y ex­qui­si­ta de las uñas.
No sa­be­mos qué in­fluen­cia tu­vie­ron es­tas ma­ni­fes­ta­cio­nes de la ro­mán­ti­ca y tem­pe­ra­men­tal miss Dow­ling so­bre el co­mer­cio de guan­tes de la épo­ca. Des­pués, de­ja en paz a los ca­ba­lle­ros y vuel­ve a exa­mi­nar a las se­ño­ras, tras su atre­vi­do es­car­ceo con­fi­den­cial. En ge­ne­ral, las mu­je­res son ele­gan­tes pa­ra la pe­rio­dis­ta nor­tea­me­ri­ca­na. Fi­ja sus pris­má­ti­cos en un pal­co don­de se ha­llan tres da­mas y di­ce:
-La una ves­tía con ex­qui­si­ta ele­gan­cia de una pa­ri­sien­se. Im­por­ta po­co el co­lor del tra­je que lle­va­ba ni el de­ta­lle de la “toi­let­te”, pe­ro te­nía el “ca­chet” del buen gus­to. Un ca­be­llo ne­gro da­ba a su mi­ra­da pe­ne­tran­te una fas­ci­na­ción irre­sis­ti­ble: aque­llos ojos hú­me­dos bri­lla­ban más que los dos bri­llan­tes de sus aros… Es­tre­chos vín­cu­los de fa­mi­lia de­bían unir­la con la otra —me de­cía a mí mis­ma— por la si­mi­li­tud en los ras­gos fi­so­nó­mi­cos. ¡Qué ojos ne­gros! ¡Que ma­no tan pe­que­ña! El co­lor de la tez era esen­cial­men­te ame­ri­ca­no; no se la hu­bie­re con­fun­di­do con una be­lle­za del nor­te de Eu­ro­pa.
Por fin, miss Dow­ling qui­so co­no­cer la re­gión ve­da­da al se­xo feo, su­bir al cie­lo de las hu­ríes y tre­pó las es­ca­le­ras.
—¡Oh! —di­ce con acen­to ad­mi­ra­ti­vo— ¡qué mul­ti­tud! Las ha­bía sen­ta­das has­ta en las mis­mas gra­das, en ban­cos y si­llas.
Era un mun­do bu­lli­cio­so y ale­gre, pe­ro in­com­ple­to… en el que no ha­bía hom­bres. ¡Es­ta­ba en la ca­zue­la!
Aquí fi­na­li­zan sus im­pre­sio­nes so­bre el an­ti­guo Co­lón.

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Año V – N° 27 – Agosto de 2004
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Palabras claves: La Nue­va Re­vis­ta de Bue­nos Ai­res, teatro colon,

Año de referencia del artículo: 1882

Historias de la Ciudad. Año 5 Nro27